Блог пользователя Петрович

Болото

Вечность словно полынь, не запить вином,
А событий кувшин не имеет дна,
Там, в какой-то эпохе гонец с конём
Вопрошает святых, в чём его вина.

Ночью смотрит на звёзды болотный глаз,
Хмурый лес был свидетелем, но молчит,
Как с конём и мечом здесь гонец увяз
И зажглись над поверхностью две свечи.

Аллюр

Мне снятся сны, в них пыль гребут ногами куры,
В них ветки яблони свисают над крыльцом,
И ранним утром я немыслимым аллюром
Скачу по улице весёлым жеребцом.

Лицо горит и щёки в пятнах красным маком,
И смех без смысла - верный признак дурачин,
Наверняка я от чего-то в детстве плакал,
Но вот не помню ни одной из тех причин.

Вселенная

Опускается ночь на остывшие в сумерках крыши,
Зависает Луна, как монета в пустых небесах,
Где-то плачет ребёнок, и звук тот почти что не слышен,
Этот плач, в пустоте будет взвешен на звёздных весах.

Мама вышла на кухню и долго судачит с подружкой,
Всё пока хорошо, безмятежен планеты полёт,

Белая гвардия

Посвящается ушедшему от нас хорошему человеку и поэту.
Виктору Виноградову

Словно с гулом кружащийся смерч,
В пятнах крови повязки на ранах,
Эскадрон пробивается в Керчь,
На корабль уходящий в туманы.

Им не стоит коней торопить,
Хоть и держатся всадники гордо,
Но всё больше уснувших в степи,

Не смотри

Не смотри на меня, я как старый, лохматый бизон,
И не надо порожних, не ждущих ответа вопросов,
Просто жизнь утекла в тот, прошедший, холодный сезон,
И сейчас дотлевает дымком в табаке папиросы.

Он во мне, белый демон, который страдает и пьёт,
А душа от него, то с похмелья, то снова бухая,

Не верю

Я давно забыл про ту потерю-
Скорлупу разбитого яйца,
Не люблю, не чувствую, не верю,
Ни словам, ни мимике лица.

Не смотрите томными очами,
Стынут страсти галькою на дне,
Даже летом, душными ночами,
Вы, увы уже не снились мне.

Это всё, как в одноактной пьесе,
Отголоски чьих- то прежних чувств,
Только в этом, Вашем интересе,

Художник

На подрамнике холст мной давно загрунтован умело.
И пока я не знаю картины, что будет на нём.
Напишу-ка, сейчас, я портрет юной женщины в белом.
И начну всё с наброска банальным обычным углём.

Марс коричневый, кобальт, сиена, белила и кадмий.
Проступает лицо, надо охры чуть-чуть подмешать.

Ушедшим поэтам. Памяти Сергея Виноградова

Умирает поэт, но попрежнему длится
Жизнь, привычную связь в этом мире верша.
Остаётся в сети незакрытой страница,
Где живёт между строчек живая душа.

Ну конечно, утрату не сразу заметят,
Потому, что последние строки свежи,
И читатель страницу найдя в интернете
Комментарий оставит у смертной межи.

Иван Купала

Есть примета короткой июльской поры,
Нам нельзя поднимать, что на землю упало,
Остаются лежать человечьи дары,
Как нежданные жертвы Ивану Купала.

Хорошо бы прилечь на июньский стожок
И послушать сквозь тонкий дурман разнотравья
Как смеётся от счастья славянский божок -
Властелин переправ между явью и навью.

RSS-материал