140 в минуту. 2 вздоха. И глоток коньяка.

Нет. Нет предела женского любопытства. В моем случае оно немыслимо огромно. И причем там, где, наверное, вовсе не надо.
Ну вот так. Всегда знать хочу: кто и что, как, когда и насколько...
Нет… только не с тобой, только не в твоем случае…
Мой милый поэт… мне бы твоей музой… до импрессионистских стихов, далеких от классицизма, полных сюрриализма, строк твоего личного почерка, очень страшно любимого, меня, гашиша и героина…
Знать, на что вдохновила другая материальная муза, с такими же вот острыми плечами, мягкими волосами, да голосом… Нет, не с тобой. Это вот так вот странно..
Я теперь, если полюблю поэта, то ни с одной из муз. Даже если стихи и читаю.
Давай, у меня будет твоя шизофрения? Я понимаю то, что ты пишешь. Я знаю твои стихи.
Одна на двоих болезнь "мостов в разные реальности", одни глупости, один (в квадрате) билет на Кубу, один косяк на двоих.
И утренний кофе.