Без названия

***
Листопад на носу оставит потёки тумана,
Когда только утром иду я – не поздно, не рано,
Дни короче, чем ночи, и это, однако, досадно,
Что солнца всё меньше в грязных окнах парадных.

На кухне идёт разговор неспешный о Чили,
О том, как бы бабушку этим не огорчили,
Прислушался – доллары, выборы, маски и грипп,
По улице ходит голодный и злой Муад-Диб.

Пророк и воитель, не нужен он здесь никому,
Враги ведь заочно ему проиграли войну,
И, в общем, досада, а в целом, его же вина,
Что пережить страх не придётся уже никогда.

Один, тривиальный, он мёрзнет на нашем ветру.
А может, согреется водкой с бомжами. К утру
Он взглянет на звёзды, и станет так тих и так нем…
Бомжи не узнают, что с ними сидел джаханнем.

А мальчик мой спит. И подумал я – может, будить?
Когда ещё сможет о страхе он с ним говорить?
Он спит. Ну да ладно. Тихонько я с ним посижу.
Про встречу со страхом со временем сам расскажу.