Больничный пленник

Он вязал тени узлами, запечатывал их в стены,
Громко смеялся, опасной бритвой резал вены.
Свинцовая пыль уносила смех туда,
За порог больницы, где осталась его душа.

В стеклянных глазах отражались лики врачей,
Я просуществовал свой отрезок времени, и что теперь?
Чувствовал запах жизни за периметром тюрьмы,
Он смешался с запахом табака из палаты номер три.

Я кусок кровавой плоти брошенной львам,
Общество принесло меня в жертву богам.
Запертый здесь наедине с собою, наедине с чувством,
Пишу углем стихи на стенах, геометрия искусства.

В свободное время читаю книги, что пишут?
Детективный роман интригами дышит.
Слышу голос, вздрогнул: «Это дворетский убьет эту суку»,
Вспышка в глаза: «Дай мне свою руку!»

В параллельный мир через толстый бетон,
Туда где задумчиво играет саксофон.
Где старое, пыльное фото на дубовом столе,
Наверно я сплю, и сон опять сниться мне.

Отправимся в долгий путь через затхлые года,
Место, где оборвалась моей тонкой нити судьба.
Больничный пленник распоряжаться жизнью волен,
Иди с миром свободный поэт, теперь ты действительно свободен.

Когда утром открыли палату, она была пуста,
А уголь с ее стен не смоется никогда…

Герой, видно,

Герой, видно, запутался в корридорах собственного подсознания. Хорошая идея, но читается очень тяжело!

дубовый стол..

тяжело легло стихотворение...но в нем есть что-то притягивающее