Бред

А мне хотелось,
Мне так хотелось,
Но эта несмелость
И не умелость
Мне очень мешала.
Когда ты приближалась,
В лицо дышала,
Мои руки тряслись
И ноги тоже,
А сердце билось.
На что мне жизнь?
Великий Боже
Скажи на милость.
Мне руки эти,
Мне плечи эти,
Мне губы эти
Всего милей
На белом свете.
Милей полей,
Милей морей,
Милей дождей
Весенних тёплых,
Милей
Когда мороз на стёклах
Рисует.
Мы вальс танцуем,
Ты в платье белом ,
И я не смело
Целую руку,
Глаза закрыв,
Ищу по звуку,
Твой след в пространстве.
Себя забыв
В непостоянстве.
Дотла сгорал как мотылёк
Мой идеал был так далёк,
А ты смеялась,
Ухмылялась,
А ты лишь с ветром целовалась,
Лишь небу вся ты
Отдавалась,
Твои надломленные плечи
Разрешено ласкать
Лишь морю.
А мне гордится нечем,
Нечем.
И где мне силы отыскать,
Чтобы тебя познать,
И с морем
За тебя поспорить.
За розы губ твоих,
За изумруды глаз,
И губ и глаз таких
Не сыщешь в целом свете.
И пусть целует ветер,
Другим уж не дано.
Напротив окна
Окно,
Не спит допоздна
Оно.
Не спит допоздна
Она.
Чьё сердце томит
Весна.
А мне хотелось,
Мне так хотелось,
Но эта не смелость,
И неумелость,
Куда всё делось?
Не знаю,
Страдаю,
Года считаю.
Века считаю.
Кончается век,
Кончается стих,
Я простой человек,
Как сто тысяч других.

Слушай, классно!

San
Мне оч. понравилось. Но, я сначала подумал, что юнец писАл. А ты не намного младше.Помнишь, Пушкин сказал как-то: "Чем меньше женщину мы любим, тем больше нравимся мы ей".Пока ты будешь мямлить и в вальсе "несмело целовать руку", она отдастся. Но не морю, или, там, ветру, а самому, что ни на есть настоящему мужику, который, вместо поцелуя в руку прижмёт её покрепче, что она ни о ком другом и думать уже не будет. Вот таких, женщины любят.
Я таким мягкотелым был лет в 17... Извини, если что не так сказал.

Sanshella

В прозорливости тебе не откажешь. Ты всё так сказал. Стихотворение написано в конце 20-го века. Я действительно был юнцом. А она действительно отдалась самому что ни на есть мужику.