Читаю книгу о Любви. Страничку в сутки. И не боле.

Читаю книгу о Любви.
Страничку в сутки. И не боле.
Непонимаемый людьми:
"Ну что за чтение такое?

Уже ль не хочется ему
Узнать, чем повесть завершится?
Что, для кого и почему
Сулит последняя страница?"

А я... То снегу улыбнусь,
То журавлей встречаю стаю.
Смакуя радость или грусть,
Любви историю листаю.

И всё как будто бы старО,
Как этот мир и чувства эти.
От тех... пещерных... с топором,
До ныне здравствующих в свете.

Но для меня всё это в новь.
И я свои вплетаю чувства
В простую книжную Любовь.
А без Любви мне просто пусто.

И не страшна мне даже боль,
Как харакири самураю.
Ведь без Любви я сам не свой.
Ведь без Любви... я умираю