Чучелу масленницы

Колокольный льётся звон,
Тонет в снежном бездорожье...
В этом празднике одном
Всё языческое - Божье.
В масле - блин, а блин - в руке,
А толпа с весёлым гиком
Жжёт её невдалеке,
И в обычае том диком
Что-то есть... и ты не споришь.
Пламя искрами к Ней липнет,
Жутко-радостно ты молишь:
"Пусть Она... подольше гибнет!"