Дневник поэтессы

Дневник поэтессы
Часть 1
- Белые ночи -
Почему она каждую ночь чего – то ждёт, долго мается, пытаясь отвлечь себя книгой, и не спешит в царство Морфея, которое открывает свои ворота в полночь…
Вглядываясь в сонные окна домов, она замечает, что кто – то как и она не спит, но их не много, всего два или три горящих огонька в непроглядной темноте ночи; на самом деле Ночи стали Белыми, дополняясь бледным светом Луны, окутанной толи обнажённой, полноценной или изменяющейся, новой – молодым Тонким Месяцем, напоминающим древнее ожерелье умершей безымянной царицы, о которой она читает, пытаясь отвлечь себя от мыслей, размышлений, которые вредят ей – и духовно и морально…
Но она не даст себя в обиду, она не почувствует вновь эту пустоту, которая разрывает её на части, мешает нормально жить и ощущать себя человеком, полноценным человеком, встречающего новый день, готового к новым начинаниям.
Как она хотела стать этим человеком, иметь свои маленькие радости, своё теплое счастье – плечо любимого, его присутствие и поддержку и не жить больше на Автомате: просыпаться, не потому что не хочется, а так надо, говорить, работать, обедать – всё время делать вид, что ты внимательна, ты слышишь, и все верят тебе, всем кажется, что ты сейчас здесь и не витаешь в заоблачных вершинах.
Но сколько мыслей в её голове, сколько ненужных, чужих мыслей…
Тогда Луну она не видела, книга была забыта, и тихо стонала на краю кресла, часы отчитывали середину ночи. Спрятавшись в зале, Лия их не слышала – дверь была закрыта, всё погрузилось в тишину и покой, она вновь творила, непризнанная поэтесса, дитя ХХl века, когда Интернет и телевидение заняло умы и сознание людей, превратив технологии в зависимость, болезнь в крайних случаях деградации человека, когда ребёнок в возрасте 6 лет вместо рассматривания и чтения книги с мамой, просто тупо просидит перед теликом 2 или 3 часа, портя своё зрение и разум.
Опять эти мысли, словно наваждение, которые не опускают и не жалеют своих хозяев…
А что – же моя полуночница, будущая Сафо, Марина Цветаева нашего времени, дневник которой - исписан строками будущих и настоящих стихотворений, но сейчас её руки свободны и недвижимы, она застыла, что – то почувствовала, пережила; во дворе дома, окружённого деревьями, уставшими от зимы, зарослями сирени и кустами чайной розы, свидетельницы почти вековой истории города, в самом конце улицы, куда никогда не проникает тусклый свет фонаря, она заметила чётко очерченный силуэт пары – они сидели на скамье, крепко прижавшись, друг к другу; голова женщины, покоилась на груди мужчины, она томно и часто дышала, он обнимал её плечи, будто защищал и оберегал её покой, в тот момент, было видно, что они были половинками единого целого; она не смотрела на него, а он гладил и целовал руки любимой, они не двигались, замерли, наслаждаясь тишиной ночи, теплом своих тел, ощущением вечности и принадлежности друг друга.
Продолжение следует…