Душа, как чистый лист формата A4...

Душа, как чистый лист формата A4,
Прикована к столу – ей смерть не избежать…
На ее тонкий стан наносишь ты прямые,
Едва заметные, для светло-серых глаз.

Дрожит рука, и ты стираешь части
Картины, что рождается извне,
Но снова взяв кинжал – ты вне себя от счастья:
Прямые линии вновь продолжают бег.

Уйдя из-под пера – они спешат за грани,
Переплетаясь с плоскостями снов,
Где словно тени властвуют над нами:
Шаг в пустоту, а может быть любовь…