Флорист-старик

Подумав чуть, фантазии дав волю,
Прищурился флорист немолодой.
Он первым делом устремился к морю,
Часть синевы взял опытной рукой,

Её увидев в красоте ирисов,
И выплеснул на начатый букет,
Контраст заметив в трубочках нарциссов,
Как в солнечных лучах, добавил цвет.

Придал воздушность белой гипсофилой,
Как россыпь звёзд в букете лёг кермек,
И радугой из хризантем и лилий,
Добился, красок цвет чтоб не померк.

Вот хохолок и клюв, как у жар-птицы,
Глядящей ввысь, в заоблачную даль,
В оранжевых тонах цветы стрелиций,
Чуть придают букету грусть-печаль.

Антуриум, как твёрдый лист пластмассы,
На первом плане возле орхидей,
И георгины тут и даже астры,
И зелени хватает и ветвей.

Готов букет, закончена работа,
Мелодия гармонии звучит,
Обильем красок, красотой полёта.
Но грусть в глазах. Вздохнёт флорист-старик.

Ему ли и не знать, что краски вскоре,
В цветах увядших, потеряют цвет.
Исчезнут солнце, радуга и море.
Проходит жизнь. И выброшен букет.

Слава, а

Слава, а здорово! Действительно, нарисовал картину! Мастер, и это не пустые слова… строчка последней строфы какая-то корявая и выбивается из ритма… скажи лучше: «Ему ль не знать, что эти краски вскоре»
Ну, и ещё что-то я не вижу рифмы: «звучит» - «старик»… :))