И только муза с поэтом согласно

У поэта вместо крови,чернила,
Вместо мыслей,чёрный блокнот.
Свои чувства опишет словами
И не нужно открывать ему рот.

Не к чему поэту богатство,
Давно понял,что есть вещи важнее.
Нам даровано наше упрямство,
А стихи наши будут добрее.

Слова мысли,что на белой бумаге,
Зависят от времени суток.
Мы чернила отдаём без остатка
В это время живем мы без шуток.

Иногда забываем поспать.
И поесть иногда забываем.
Нам бы лист весь исписать,
А зачем,только мы понимаем.

Утром в парки,на старой скамейке,
Когда птицы громко поют.
Муза рядом сидит и читает,
Эти строчки,создавая уют.

Тускло светит уголёк сигареты,
Дым окутал белый листок.
Мы картины рисуем словами,
В этом смысл на писаных строк.

Слова заменили нам краски,
Художник знает о чем говорит.
Смотря Ван Гога я вижу не мало
Но почему его картина молчит?

Муза тихо читает мне строчки,
Повторяя,что все здесь прекрасно.
Но не каждый оценит шедевр.
И только муза с поэтом согласна.

Поработай

Поработай немного над рифмой, хромает. И не повторяй через строку слово поэт

Прям

Прям поэт-трудоголик!!! Мне бы так научиться - день и ночь без оглядки... Здорово:)

прям в точку

молодец
_________________________________________________
Плохая поэзия всегда возникает от искреннего чувства.

Оскар Уайльд

мы все молодцы)))

спасибо))
Моя жизнь-миражи,тетрадь и ручка...