И трется, и зовет меня в мужья, косая

Ко мне приходит Смерть.

Ко мне приходит Смерть
В изысканном обличье,
Не та… Не та – скелет
И саван на плечах.
Ко мне приходит Смерть,
Наряд на ней приличный,
С улыбкой поп-звезды,
И с тайною в очах.

Приходит по утрам,
Все знает-понимает,
Что утром я – никто,
Я утром мягкотел,
И призрачным лучом
По комнате порхает,
И шепчет мне про то,
Что очень много дел.

Что у нее коса:
«Вот, посмотри», и тычет,
«Зазубрилась вконец,
Клиентов – легион,
Ну, посмотри в глаза»,
И жалобно, так, хнычет,
«Ну, обними меня,
Составим фамильон»

И трется, и зовет,
Меня в мужья, косая,
И ледяной рукой
Оглаживает грудь…
Ужели мой черед
Стучаться в двери рая?
Но как холодный душ:
«О рае – позабудь!»

«Но ты же только Смерть,
И судишь не по чину,
Ты косишь – так коси,
Коси, не прекословь!
Мне не дадут гореть,
Поди, найдут причину,
И будет мне покой,
И будет мне любовь!»

«За что? За дурь твою,
Подобье человека?
Все продал, прогулял,
И молишь, лишь, оков…
О, как я устаю,
О, злая данность века,
Без пользы вас косить,
Косить вас, дураков!

Добро была б война,
За землю и за брата,
За жен и матерей,
Тут и подход другой.
Хоть и мошна полна,
Но я - не виновата!
И с легкостью машу
Отточенной косой»

«А что тебе сейчас
Смущает, непоседа?
Чего переживать,
Возьми и не хами!»
А Смерть, прищурив глаз:
«То пиррова победа,
Труп трупу, все же, рознь,
Хоть это ты пойми»

Ко мне приходит Смерть,
В ней скорбная усталость,
У Смерти тоже есть
Достоинство и честь.
А в нас-то, в нас-то что,
От этого осталось?
Ответ ищи в себе,
Ответ, увы, не здесь…