ИЛЛЮЗОРНО

Парк. Сколько воспоминаний, лиц… Столько пройдено… Сидишь так на лавочке, не шевелясь, с алкоголем в руках. А ветер холодный осушает ледяные слезы, которые разучились обжигать. Солнце уже за горизонтом, лишь желтый отблеск на облаках. Зябко. Пробирает дрожь. И мысли все продолжают путаться. А ты сидишь так, уставившись в одну точку, и ничего не надо. И нет сил стереть наболевшее с щек. Но ветер их иссушает, а соль все-равно остается. И все по кругу, все по кругу в голове…
Птицы летают над самой водой, в ней отражаясь. А ты, подойдя к самому краю глади зеркальной, всматриваясь в самую глубь, не видишь себя. А иногда тебе так хочется вычеркнуть прошлое, но это невозможно. Можно лишь попытаться забыть, ведь «жизнь – это не те дни, которые были, а те, которые ты помнишь»; но забыть не просто. Надо быть полным похуистом, да и тогда помнить будешь. Память – это крест человека. Воспоминания – яд. Хотя, конечно, так не всегда. Но в такие моменты никакие воспоминания не вызывают улыбки… а разум тем временем пьянеет. Наступает время полного неадеквата. Бутылка оказалась разбита, и ее осколки уже резали пальцы. Ладони в багровой жидкости с металлическим привкусом. Теперь водную гладь разбавляют твои руки. Но боли не чувствуешь, как будто и нет. Уже не дрожь – судороги. Организм всегда борется, а ты, отмеряя нетрезвость, кутаешься в ледяную, еще зимнюю толщу воды… погружаясь в неведомый новый мир, чувствуешь, что тебя тянут…

Внезапно слышишь рядом недовольный голос. Приоткрыв глаза, видишь маленькую собачонку, которая тянет тебя за штанину, и рядом не менее противную хозяйку. К тебе приходит осознание, что все это лишь пьяная дрема. Немного грустно, немного обидно. И не очень-то рад, что это все мираж. В голову приходит мутная мысль, что скоро совсем стемнеет, и надо уходить. Пытаешься пошевелить ватными ногами. Тем временем стало совсем темно. Встав, начинаешь свой короткий путь до своей, отведенной лично тебе системой, клетке.

И вот ты начинаешь путь. Смело-несмело – совсем непонятно. Окутывает сумрак, превращающийся в темноту. Становятся мистическими блики воды. И ты выходишь из парка, идешь по улицам с тусклыми фонарями, входишь в здание, называемое домом. Но проходишь мимо квартиры, поднимаясь чуть выше. Там решетка, но руки упорно гнут прутья, оказалось легко. Наконец, чувствуешь свежесть ветра. Но он не приводит в чувства. Садишься в самом центре крыши. Погружаешься все глубже в себя. Тебя начинает окутывать мягкое свечение. Ты поднимаешь голову и видишь силуэт из белоснежной дымки. Он ничего не говорит. Просто кажется, что смотрит на тебя. Но как только начинаешь вглядываться, силуэт пропадает. Становится еще темней. Подходишь к краю. Видишь огни города, такого любимого, убивающего, мертвого, с такими же мертвыми, бездушными, вечно прячущимися за масками жителями. Которые уже спокойно спят в своих добровольных камерах временного заключения. Больше не смотришь вниз, гораздо приятнее смотреть на темное небо, беззвездное и холодное. Порывы ветра сильней и злее. Кажется, что даже ему ты противен. А ты стоишь и дышишь. Это все, что ты можешь. И ты начинаешь так же ненавидеть ветер, а он в ответ тебя, просто толкая, сбрасывает вниз. И в этот миг, между тем, когда ты стоял на краю, и когда тебя ударит земля, ты чувтсвуешь, что летишь, чувствуешь вожделенную свободу.

Но ты не успел шмякнуться на землю. Даже обрывки воспоминаний пропали…все пропало… И нет ощущения полета и свободы, свежести ночного воздуха…ничего нет… Пустота, ничто…то, что ты хотел… Но где тогда невесомость? Откуда пахнет землей и почему так сыро? Пробуешь пошевелиться, но сил совсем нет. И все же пытаешься. Руками чувствуешь сырое дерево, которое окружает со всех сторон. Тесно. Как ни пытаешься, ничего не получается, приходит понимание, что отсюда не выбраться. Силишься что-либо вспомнить. Но не можешь понять реально ли, что было несколько мгновений [?] назад, и так несвязно? И ЭТО ли реально? Метаться в панике бесполезно – некуда. Может все, что сейчас не по-настоящему? Нет. Вот ты руками ощущаешь свое деревянное заточенье, и чувствуешь: земля… Нет… [иллюзорно?] И неужели тебе еще так вечность предстоит? Не лучше ль тогда уснуть? Попытаться уснуть?.. […ИЛЛЮЗОРНО?..]

Воспоминания ли, фантазия? Скрыто. Но факт в том, что больше ничего нет. Есть только ты, гроб старый, деревянный, сырой и прогнивший, и земля, которая укрыла почти навсегда. А может и этого не существует? Все игры разума. И все ...........
апрель 2009

Это всё к осени,

Это всё к осени, а мы должны "жить" летом...
____________________________________________________
Лучшие стихи- лучшая боль...