Июлем назад

Я устану тебе писать
Стихи, авторским ноябрём.
Незаправленная кровать
Зрачков твоих проём,

Пальцев - строчек кнут,
Бокал с вином разбит.
Все книжки однажды уйдут.
А рассвет предан, но сидит,

Ждёт. У любви на канюле.
Висит, испытывая шок.
Ещё в каком-нибудь июле
Всё было очень хорошо...