К портрету

К портрету.
Линия, штрих, от движения руки
На холсте появляются мои черты
Нечёткое смазанное пятно
Между прошлым и будущим оно
Настроение тоски, печали
Возможно, тебя ожиданье
Осточертелая нервность в глазах,
Потому вероятно, уставший взгляд.
Через минуту я стану другой
И набросок не будет на меня похож
Зло засмеюсь, за кокетничаю вдруг
Ты сможешь это запечатлеть мой друг?
А сумеешь ухватить самую суть
Ту, что не дает по ночам уснуть?
Что не отпускает и гложет
Зверем, барсом снежным
Царапает кожу.
Я ведь умею быть разной:
Доброй, ласковой, прекрасной,
А могу старухой обернуться,
Подлой злюкой со скрюченным духом.
Это тоже буду я
И где, правда, где ложь
Тут, пожалуй, сам чёрт не разберёт.
Впрочем, не нужно, зачем?
Ведь это даже не мой портрет.
Карандашный набросок без глубины
И нет в этом твоей вины.
Ты словно маг, рождая образ,
Как нитку на веретено
Наматываешь каждое чувство моё.
Возможно, где – то ты в точку попал,
Но только ведь рисовал не меня
В азарте вдохновенья сумел сочинить
Такой, какую мог бы любить.
Но это обман ничтожный, мелкий
Я другая за оболочкой внешней
Да и знаем ли мы себя сами?
Думаю так, что каждый (их много)
Кто в жизни твоей оставил след
Одним штрихом, фрагментом сможет
Нарисовать твой истинный портрет.
А знаешь, брось! Всё бессмысленно.
Вытряхни из головы.
Дымкой сигаретной, спиралью,
Больные мысли отпусти.
Давай отдадимся веселью, истерике,
Закату уходящего дня,
Отложи карандаш и наброски
Просто запоминай меня.

Впрочем, думаю каждый об этом думал.Не так ли?

Впрочем, думаю каждый об этом думал. Не так ли? Написано было под впечатлением от ощущений когда меня рисовал близкий друг.