Картина друга...

Давно в тетради старой не пишу,
Забыл уже про «в клеточку» листочки,
И места на полях я не ищу,
Для дополнения, для точки.

Я в руки взял забытую тетрадь,
В ней так ещё осталось много…
Чего сейчас так лень переписать,
Подкорректировать, иль вставить слово.

Подогнут уголок вверху страницы,
Он врата открыл мне в прошлые года.
И полетели в память птицы,
Чья воля на страницах залегла.

Положил на стол забытую тетрадь,
В которой дни и ночи пролетали…
Заставил своё тело встать,-
И к другу в гости, потому что звали...

Здравствуй, Вовка! Чем живёшь, чем дышишь?
Поделись, поведай, не таи кусков,
Улыбнулся Вовка, и сказал, немного тише:
Не знаю, как сказать… Не хватит слов.

Пойдём, подкинешь мне идею,
Хочу я новую картину написать.-
В комнату распахивает двери,
И жестом приглашает подсказать.

Знаешь, Вовка, ты мне нарисуй,
Деревянный домик слева от ручья,
Что извивается, течёт в лесу,
Но оставь чуть места для меня.

Нарисуй алеющий закат,
Что играет с кронами деревьев.
И кустов, цветущих, целых ряд,
И детские, зелёные качели.

Если хватит места, напиши,
Как из окошка тёплый свет полился:
И мне навстречу из дому бежит
Дочка, которой в нём не спится.

Ты мне, Вовка, красок не жалей!
Оттенки выбирай из Того мира,
Который вдруг покажется родней,-
Этого, что за окном квартиры.

Домик у ручья, закат, и там прекрасно:
С дочкой на качелях: взад-вперёд.
Написал художник-Вовка маслом,
То чего мне так недостаёт.