Книга с белыми листами.

Есть в одиночестве, печальная строка.
Когда тебе, уже ни кто не скажет.
Не пролистает, листья жизни до конца.
И точку, в конце текста, не поставит.

Ты сам писал, свои простые строки.
В них не было и буквы, о других.
Сюжеты, без предательств и цветных историй.
Всё можно было, на одной странице уместить.

И эта книга, с белыми листами.
Без точек и без запятых,
Уже не разойдется, тиражами.
Ведь заново её, не перешить.

MaxPas

Вот этот

Вот этот классный у тебя стих.
-----------------------------------------------------------------
Ну, не Вам меня учить тому, что такое хамство.