КОНКУРСНЫЕ СТИХИ !

Дорогие друзья!
Вот и закончен приём конкурсных работ!
Одиннадцать авторов не побоялись скрестить карандаши на поэтическом ристалище! Спасибо вам, рыцари рифмы, за смелость!
Работы отправляются членам жюри для принятия решений. По условиям конкурса каждый арбитр выберет пять стихов, которые расставит по местам. После сравнения всех «пятёрок» и определится призовая «тройка». Результат голосования каждого члена жюри будет выложен в интернете. До обнародования результатов голосования, конкурсные работы представляются под номерами.
Итак, приступим!

1.
Я знаю,огромно Отечество.
Всем сердцем любимая Русь.
В ней много граждан обеспеченных.
Но я к таким увы,не отношусь.

Если Боженька собрался вдруг с визитом.
И найти меня решит для разговора.
Пусть не ищет средь столичных паразитов.
Я в среде провинциальных бузотёров.

Рядом с казахстанской степью.
Между Оренбургом и Самарой.
Славящийся добытой нефтью.
Подрастает городок мой старый.

Пусть посмотрит Бузулукский бор.
Лес возросший на степном песке.
Расскажу про олигархов спор.
Мечтающих нажиться на его добре.

Факела горящие в полях.
Сверху увидал ещё наверно?
Чёрный шлейф их навевает страх!
С онкологией у нас конечно скверно!

Да и как не будет размножаться рак?
Если тридцать вёрст до "Хиросимы"
Может оправдается тогда он-как,
Бомбу бросить дал сюда,не мимо.

Что планирует в дальнейшем,поспрошаю?
Может даст развитию толчок?
Вот как богатым заживу-не знаю!?
Да и боженька пока ещё молчок...

2.
Цветком прекрасным средь болот,
С оттенком желтого, жилого,
Такого нет нигде другого -
Вознесся Седа - городок.

Лесами тесно окружен,
Весной сияет в праздном белом,
В багрянце осени он смелом...
Мелькают белки между крон.

Пестреют поймы и луга,
Взгляд манят лилии резные,
Кувшинки в речке золотые...
Дурманят запахом стога.

Родная Латвия моя,
Красивей нет на белом свете.
И в ранний час, и в поздний вечер -
Навеки сердцем я твоя.

3.
ПАТРИАРШИЙ ПРУД.

Бросает листья на дорогу осень,
Летят, шурша, прошедших дней мечты.
Отсчёт обратный: десять, девять, восемь,
И скоро снег укроет все листы.

Иду вдоль пруда, поддаю ногами
Былую роскошь жарких летних дней.
Пруд Патриарший ... вот он, перед нами -
Покрыт листвой, в нём пара лебедей...

Как я люблю осеннюю погоду;
Большие липы, домик на воде.
Здесь всё моё. Из детства через годы
Моя сторонка улыбнулась мне.

Я помню пруд, скамейки и дорожки,
И памятник Крылову в стороне,
Чуть липкие мохнатые серёжки,
Летевшие от тополя ко мне.

Весну и лето, осень, а за нею
Разгул зимы, и ёлку, и мороз,
Каток на Патриарших, и аллею,
Застывшую в гирляндах белых роз.

Всё это будет навсегда со мною,
И оттого мне радостно, когда
Иду вдоль пруда и шуршу листвою;
Мне светит детство ярко сквозь года.

4.
Прошлое

Как же прошлое сделать непрошеным?
Очень просто всё в нашей стране.
Пусть дорога ещё запорошена,
Но жизнь тянется к новой весне.

Как завод за заводом заброшенный,
Человек доживает свой век;
Пусть недолгий, зато огороженный
Сотней стен и колючих завес.

У такой и родился я матери:
Трудно там, где, конечно, ты есть.
А за окнами дома - лохматые
Гривы скучных соседских берез.

Поселковский я. Этим и праведен.
От завода до жел-дор. путей
Всё утыкано и всё заставлено
Всё домами и всё без дверей.

Ведь известно, что крепкими семьями
Жили люди за се'мью дверьми.
А теперь что? Посудою мерною
Собираются, чтоб прокормить

И себя, и детей, и начальника.
Ну, давно повелось у нас так:
Чтоб избавить от тельного сальника,
Нужен опытный точный мастак.

А у нас две беды. Обе дедовы,
Да ещё на сто лет их с лихвой!
Вот приехать туда лучше б в среду бы,
Лучше б летом; но снова весной.

Столб Песковский обнять ностальгически
И по Ленина улице вдумчиво йти.
Вновь у дома, где жил, по-отечески
Покосевший забор подвести.

А потом - через нить бездорожную,
Там, где Вятка узка, как ручей,
На просторы, поля да с покосами,
Где я бегал почти что ничей.

И на карте не Кировской области,
А на землях всей русской страны
Нас, таких, поселковских, по совести,
Остаётся немного цвести.

Даже я уже выучен в городе
И не помню ольхи, тополей,
Как к колонке мы бегали по воду,
С полведра доносили скорей...

Моя милая малая Родина,
Я люблю тебя, только забыл.
От себя отпускаешь ты вовремя,
А назад не зовёшь... И без сил

Я к груди травяной головой прильну,
И из глаз моих боль - две слезы.
Как же прошлое сделать мне правильным...
А никак. Доживём до весны.

5.
Скай и Океан.

В том далеком краю, где всё дышит звучаньем волынки,
Где в молочных туманах таятся искристые росы,
Есть один тихий остров, изящный, как грани снежинки.
Первозданная Скай расплела изумрудные косы.

Океан бьётся с ревом о скалы и берег терзает.
Так давно он влюблен и над чувством бывает не властен,
Ей владеть безраздельно желание пеной вскипает.
В этой жажде безудержной он бесконечно прекрасен.

Усмирив свою страсть, ее берег ласкает волнами.
Дремлет в платье медового вереска нежная Скай.
Он ей шепчет цветные волшебные сказки веками,
Что несли корабли в их суровый затерянный край.

Не скупясь, она дарит, а он с упоеньем вбирает
Ее влагу извилистых рек, устремленных с холмов.
Для него аромат разнотравья она разливает
И стесняется вдруг, прячась в мягкую шаль облаков.

Ведь она, по сравнению с ним, так юна бесконечно,
Все изгибы ее он, волнуясь, целует ветрами.
Отражая ночами всю звездную россыпь на Млечном,
Скай свою наполняет счастливыми тихими снами.

6.
Мой город
(Акростих)

Мой город - сталь в народном сердце
Остроконечных стрел врага,
Свинец для лживых иноверцев,
Кадило черту на рога.

Взахлеб кляня, навзрыд возносит
Алтарь во хлев, свинью в приход.
Малометражные колоссы
Остерегают мир господ.

Язычник лютый и затворник,
Святой апостол, жадный вор,
Творец, акционер, чиновник,
Овчар, владыка, сутенёр.

Лихая участь ждет, однако,
Искоренителей извне.
Царить испробовал тут всякий…
А ну, и как вам трон, мусье?

Мой город - спящий древний воин,
И гнев народный - меч его.
Разбудят - стань его достоин,
А не разбудят, - ничего…

7.
Мой город хмур и красив,
Ему слова не нужны.
Он гордым видом почтил,
Поэтов лучших умы.

В нем по гранитной плите,
Стучит поэзии трость.
С Невой был Пушкин на Вы,
И им не сладко пришлось.

По старым улицам дна,
Забыты чьи-то шаги.
Но вот трущоба видна,
Что с Достоевским на ты.

Сей град в себе совместил,
Что совместить не дано:
Великий граф полюбил,
Крестьянки дерзкой чело.

Жаль сказка в несколько строк,
Недолго дева жила,
Зол Шереметьевых рок,
А вот легенда цела.

Здесь Анны Горестной лик,
Нашел не долгий приют.
В Фонтанном доме-дворце,
Стихи как прежде живут.

Гром - Маяковский страдал,
Приняв измену-любовь.
В царя предатель стрелял,
Пролив невинную кровь.

Спасибо, Город-Душа,
За бесподобный урок,
С тобой над миром летя,
Я вижу гений веков.

8.
Зашептало на холмах травам,
Колокольным разнеслось звоном,
Отражаясь в куполах храмов
Утро в городе моем сонном.

Катит волны не спеша Клязьма,
Забирая у небес просинь.
По деревьям золотой вязью
Пишет повести свои осень.

Устремляясь к облакам, сосны
Прячут солнца на ветвях блики.
Пахнет хлебом и дождем воздух
Утром в городе моем тихом.

В моем городе поет ветер
И осеннюю листву кружит;
А ракиты во дворах плети
Подметают у домов лужи.

И Успенский храм седым старцем
Почивает в тишине звонкой.
Если б где-то я могла остаться-
Только здесь, в моей родной сторонке.

9.
Четыре стены, остальное - вне.
Все грани природы на стороне.
Счастливому сердцем и в зиму - май,
И я говорю тебе - приезжай.
И я покажу тебе парк и дом,
Вдоль берега Волги пройдем потом;
Под златом заката скажу тогда
Какие секреты хранит вода
У этого места (и фонари).
Запомни навек "163".
Запомни меня-ничего внутри
(Кружок нарисуй, а потом сотри)*.
Ты тоже не будешь забыт; спеши
Вкусить каравай городской глуши.
Ведь мы не столица, но рады всем.
Быть может, останешься насовсем.

*авторская вариация Бродского

10.
Моему городу.

Город мой древний беспечно юн –
Всюду студентов весёлый гам.
Коротко лето в седом краю,
Как же зато глубоки снега!

В улочках узких – и старь, и новь,
Кони на флюгерах мчатся вскачь,
Высятся шпили резных домов,
А на углу - городской скрипач.

Век девятнадцатый, - мудрый век,-
Славу Сибирским Афинам дал.
Но и сегодня наш «Древний грек» -
Город – ученый, поэт, театрал.

Сколь ни случалось бы гроз и вьюг,
Место для шутки найдется здесь:
Памятник волку - «Щас спою…»
Или любовнику, что в беде.

Город мой юный, дари же свет
Каждой улыбкой в своем окне
Каждому путнику доброму вслед, -
Город, который так дорог мне.

11.
Мой край – преддверие гор Алтайских,
На карте – флаг, под ногами – степи,
Сюда московских пекарен сайки
Везли. И тех, кто закован в цепи.

Мой край тогда был не хлебным – рудным,
Таёжным, каторжным, обречённым,
Глумился он над работным людом,
Плетьми да штрафами иссечённым.

Мой дикий край приручал медведей
И Ползунова хранил заветы,
Он серебром оплатил и медью
Балы и платья Елизаветы.

Сюда бежали. Отсюда – тоже.
Мой край – пристанище злых и тёртых,
Здесь генералы от царских ножек
Снимали шкуры с живых и мёртвых.

Скрывались в горных ущельях реки,
И с ними люди текли на волю,
И всё, что выжило в человеке
Сейчас, когда-то врастало болью.

И рабство душ, и мечта о крыльях
Горели в плоти столетий новых.
Он всё же выплавил сказку былью,
Мой дивный край киверов сосновых.

Он дотянулся до звёзд – не первым,
Хотя отстаивал это право –
И дал бессмертию имя Герман,
Взрастив его, словно в поле травы.

Взрастив под солнцем колосья хлеба –
Земли атланты в росе жемчужной –
Мой край целинный изведал небыль.
И если выйти в ночную стужу,

На тёмном бархате ежевичном
Мой край предстанет в священной силе,
Как будто россыпью звёзд пшеничной
Он держит небо над всей Россией.

Всех нас

Всех нас поздравляю с тем, что 8 поэтический конкурс нашего сайта состоялся, есть отличные стихи, на мой взгляд. Я всегда момента публикации стихов жду с бОльшим нетерпением, чем даже результаты, самый волнующий момент для меня - прочитать, что у нас "родилось"). Но и азарта соревновательности никто не отменял, так что ждем и болеем!

Одно скажу. Не

Одно скажу. Не хотел бы я оказаться на месте никого из членов жюри уж точно. Михалыч, а тебя отдельно могу поздравить, собрать на такой теме аж 11 работ это надо суметь на нашем сайте! А авторам я хотел бы выразить большую благодарность. Не увидел ни одной "проходной" работы, халтуры. Конечно есть посильнее на мой вкус вещи, есть на чей-то другой вкус...Но видно сразу, что все авторы конкурса как минимум отнеслись не равнодушно. Считаю средний уровень работ самым высоким среди всех проведенных ранее у нас конкурсов.

Том, спасибо за

Том, спасибо за поздравления! Но мой вклад скромен. Выражаясь, близким мне, производственным языком, я обеспечиваю техническое сопровождение конкурса. Все слова благодарности нужно отнести ОДИННАДЦАТИ НЕРАВНОДУШНЫМ! Тем, кто не ссылаясь на занятость и отсутствие вдохновения "не прошли мимо". Спасибо вам, друзья!

Михалыч,

Михалыч, стесняюсь спросить. А до НГ подведение итогов состоится?) Что говорят-то? Или накал интриги предусмотрен замыслом?)

Том, члены жюри

Том, члены жюри обещали выдать результаты на этой неделе. Один уже выдал. Ну, а без накала нельзя. Мандражное обкусывание ногтей включено в тариф!

Читаю стихи и

Читаю стихи и восхищаюсь.Как много на нашем сайте людей из всех уголков мира,как много интересных стихов.Наверно ещё нельзя ничего обсуждать.Буду ждать,когда станет можно.)Несколько стихов так понравилось,что скопировала их себе в папочку.Всё.Молчу,боюсь проболтаться.)Удачи всем нам.))
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Живи так, чтобы люди, столкнувшись с тобой, улыбнулись, а, общаясь с тобой, стали чуточку счастливей.

Лена, я полагаю,

Лена, я полагаю, что можно обсуждать работы. Члены жюри не будут заходить на сайт и подсматривать за нами. А если и зайдут, то это вряд ли повлияет на их решение.

а чё?

зарубежные авторы на нашем сайте отсутствуют?Было бы интересно прочесть про Париж или Лондон.А мобыть и вкусившие красот и разврата Большого Яблока,сподобились вдохновиться к описанию...Нет,а жаль.

Как это

Как это отсутствуют? А стих №2 - Латвия! Но я с тобой согласен - было бы интересно прочитать про красоты Нью-Йорка и Парижа, но увы!

нет,нам определённо

не хватает на сайте приблуды для размещения фото!Чёб так сказать описанное увидеть и убедиться в мастерстве автора.