Меланхолия

Меланхолия меня в объятия взяла
И сразу все куда-то улетучились дела:
На всё мне глубоко плевать,
Могу я только вдрызг грустит ь и горевать

Сангвиник я, холерик, ипохондрик,
И часто, может быть, бываю не в себе:
Ко мне чего-там, когда-то не приходит,
Когда ж придёт - я, вдруг, играю на трубе.

Не музыкант я вовсе, не художник,
Не сварщик, не маляр, не штукатур,
И вдохновенье не придаёт половник,
Наверное, я просто, по жизни самодур.

Я сам себя дурю похлеще Фрейда,
Карнеги ж мне и вовсе ниже плеч,
На мир я не гляжу сквозь дырки пледа,
На русскую взобравшись чудо-печь.

Хожу туда, куда не все мужчины ходят.
Но оставаться там мне часто невтерпёж:
Меня мамзель иная так заводит,
Однако убивает наповал иная их пиз...

Чего мужчине в жизни не хватает?
Я задавал и задаю такой себе вопрос.
Ответ же на него, ну каждый точно знает,
А я, увы, до этого ответа уж верно не дорос!