Мир ослепленных самолестью

Когда История – не в лицах
Век отроптавших треволнений,
Не в сохранивших кровь рапирах,
Какие ржавчина прожгла, -
А в безобиднейших вещицах –
В открытках с глянц-изображеньем
Идущих в бой в цветных мундирах, -
Тогда заманчива Она.

Боль –
Не красива,
Хоть воспевают.
Бой –
Не счастливый,
Хоть побеждаем.

И романтичка, пыль сдувая
С руин отживших, улыбнется,
Представив пафос героизма –
Как долг, их радужную смерть.
А эта нечисть вековая,
Какой страшно? одно лишь Солнце,
Давно имеет место в жизни,
Стремясь сводить ее на нет.

Тень –
Цветенья
Пафосной фальши,
Тлен
В неистленье
Глупости нашей.