Мне будет 30...

Мне будет тридцать, три – тебе,
Потери, лишь одни потери…
И в тридцать три, как на кресте,
Мы на двоих венец примерим.

Мы привыкаем. Без границ, без слов
И без неясной цели
Потери вновь, и вновь, и вновь,
И руки Будды опустели.

Недвижим, он у врат сидит,
И сосчитает все потери.
Хлопок ладони. Он не спит
И не войдет он в Ваши двери.

И безразличен рай и ад,
И Апокалипсис ничтожен.
Лишь пустота: вперед, назад…
Процесс движенья так несложен.

И созерцанья маета
Как порождение ответа.
Свобода – тоже пустота
Несокрушимого рассвета.

Когда услышишь ты хлопок
Одной ладонью на закате,
Поймешь – вот он, так одинок,
Потерян, сгинул, нет возврата.

И все, без слов и суеты,
Лишь отражение потери
Святой мечты и пустоты,
И света веры и безверья.