наверное последнее что ещё осталось сказать тебе.

Теперь этот город совсем ни на что не годится.
я тыкаюсь носом в стены - и стены шипят: Прощщать.
проклятый обманщик! ну клялся же
мне не сниться.
и я не сорвусь, не зажмурюсь, не сдам позиций.
не так-то и мало: твой запах и чай с корицей.
А все остальное можешь не возвращать.

А пока- ты киваешь ей так, что я молкну и хрипну.
ну знаешь, слабеют руки, не спится, не держат но...

Да, когда-нибудь я не выдержу - и привыкну.
здесь стены рыдают джазом, и пальцы к паркету липнут
и рвется. саднит. кровоточит. мешает.
Но.
я привита от боли. Значит, мне ничего не будет.
ну, так - кровоточить памятью
и очень тебя не ждать.

Вот ты, восемнадцатилетний. С располосованной грудью.
И вот оно - моё имя,
вдавленное в кровать.

сильно! _______________

сильно!
__________________________________
живу, не ожидая чуда,
но пухнут жилы от стыда
я всякий раз хочу отсюда
сбежать куда-нибудь туда
(с)Высоцкий

от ваших строк перехватывает дыхание...

Мне нравятся поэты и то,как они чувствуют...