Не поэт

Я думал он поэт… Он не писал стихов,
Но как любил вино, каких имел врагов,
А сколько женских глаз грустили по - утрам
И сколько женских тел легло к его ногам.

Я думал он поэт… Ведь он любил рассвет,
Купался в свете звёзд уже немало лет,
Встречал весною птиц и в стае на пари,
Не напрягая грудь держал октавы три.

Я думал он поэт… Каких он знал друзей!
Из них с мадам Тюссо он мог создать музей,
Ведь так удобно вверх скакать по головам,
А грязный, старый шлам сдавать в утиль к «мадам».

Я знаю почему он не писал стихов…
Ведь он любил себя… Любил – и был таков!
А в сердце пустота, и на душе - замок,
И ангел бился зря – ключ подобрать не смог.

Нельзя родить ручей, не проливая слез,
Нельзя поэтом стать, когда в душе мороз,
Нельзя писать стихи без крови, не спеша,
Нельзя дарить любовь, когда молчит душа…

Для shituev

Ни встретить стаю птиц, коль на душе замок,
Ночного блеска звезд заметить бы не смог,
Не смог бы на рассвет свои открыть глаза,
А может он не спал, молясь на образа.
Не упадет с души густая пелена,
Быть может для себя лишь искренность дана,
Пусть ангел не нашёл от сердца ключик свой,
Но может быть найдет к нему подход другой.

С уважением Юрий Олейников.

To: Shituev

Абсолютно с Вами согласна!
*
Когда пишу стихи мои я -
В них страсть, обвал иль эйфория,
А если ровно я дышу -
То просто в рифму напишу!~