Нет. Не умрут стихи...

Сидит понуренно поэт с письмом от любимой.
Она вновь наврала, она не приедет.
Может быть и больше никогда.
Ей он не нужен. Ей не до стихов.
Ей не до образа музы для него.
Она сейчас купила новую машину, и у нее друг новый.
Она с утра до вечера на работе.
Крутиться как белка в колесе.
А что поэт? Простой писака для нее.
О! Как жестоко.
«Как поверить в мир, которого нет?»,- вторая строчка из письма.
Поэт, скамейка и тишина.
«Мир материален. Как не крути. А что стихи?», - скрипит письмо.
Любимый почерк для него уже горит.
«Ты где-то вечно над землей, в безумном танце сам с собою.
Ты строишь слог, ты строишь рифму. Но не любовь.
Что знать тебе о ней дано? Ведь я не вечно буду лишь с тобою.
Ты посмотри, как люди друться, как не щадят свои года.
Как горбиться девчонка из аула, как плачет старая вдова...
Как дышит странно это город, как странно не спешит жена.
На вечер к мужу, потому что сейчас она в постели не одна.
Как гибнут нравы у прохожих, и как гниет мораль
У девушек за дорогую хату, за бесконечный зов в два конца.
Или домой с дипломом, или на вылет все мечта.
Везде вранье, везде простуда, везде мученья, яд от суда.
А что любовь...»
Сидит поэт в кафе за кружкой пива. От дыма сигарет устали люди.
Сидит поэт сжимая в руки, последний долг перед собою.
Что завтра он уйдет из города в покой.
Глаза любимой не забудешь,
И не забудешь как она дарила надежду в будущий хаос.
А что сейчас?
Мечта простыла. Любовь остыла.
Она не рядом. Нет ее.
И с ней пропали строчки восоты.
Исчезнет все. Но только не стихи.