//no_name//

Незачем больше писать.
Незачем и не о чем. Ну правда.
Как-то всё так скисло. Как молоко. Или там, не знаю, мозги. Хотя если скисшее молоко я видел, то о мозгах приходится только догадываться...Впрочем, какое мне дело до мозгов и молока? Речь не о них. А о том, что всё скисло и стухло. Как-то незаметно изжило само себя. И вот как-то заглядываешь внутрь себя и такое ощущение, будто забрёл случайно в давным-давно заброшенный чулан. Щёлкаешь выключателем, смотришь - ничего... Только паутина по углам да старые швабры. И дверь закрываешь с каким-то чувством потерянности...
Так о чём это я...
Ах, да.
Не о чем писать.
Да что уж там - даже говорить уже не с кем. Шаблонно всё. С айсикью-ботами и то продуктивней общение проходит.
Звонить тоже некому. Номера, конечно, можно постирать, но через некоторое время они снова появятся в книжке загадочным образом.
Остается смотреть арт-хаусные фильмы (СПГС. Синдром Поиска Глубинного Смысла), есть зефир с чаем (с лимоном непременно), бесцельнейше мотаться по сети и писать/читать ЖЖшки/бложики (Господи, до чего докатился).
И на самом деле это не так уж и плохо (правда писать, как уже было сказано, нечего даже в бложики).
Пока есть зефир и чай.