О поэте без стихов...

Когда сгорело все.. и думаешь не сможешь..
Все пусто, надоело, все равно...
Обычный случай мысли потревожит....
И потечет былое ремесло...
И лягут строчки как ограда..
На кладбище закрыто, что давно..
И души тех, кого будить не надо...
В них оживут, вплетая то в не то..
И ты заплачешь и взовьешься...
В высокой нежности стиха..
И ты поймешь, что ты не в вечность рвешься..
Ты просто пишешь для себя...
И вот когда отпустит душу..
Когда очнешься весь как изгвожден...
Ты дописав поймешь, что просто трусил..
А может быть ты был предупрежден?
Что лучше не писать и все былое..
Что доживать тебе лишь суждено..
Но не поверив, вновь родное..
Кровишь из мыслей боли ремесло...