Одиночество.

Я занавеску отстранил рукой.
Стою во мгле перед окном открытым:
по тротуарам и по шумной мостовой
катилась жизнь - смех, шарканье и крики...
Тоскуя, отвернулся от окна.
В раздумии по комнате прошёлся.
Внезапно холодом пахнУло на меня
так, словно в доме не весна, а осень.
Сыреет гробовая тишина
и мрак зловещий по углам таится;
и на стене проём открытого окна
шуршит, серея призрачною птицей.
Ночь майская таинственна была,
тиха, ясна, а в сумраке зловещем
куда-то за окном рекою жизнь текла,
бежала мимо, будто я нездешний.

бывает...

бывает такое ощущение. и может я псих, но в определенные моменты даже немного завораживает такое состояние.

Да, именно в

Да, именно в таком состоянии пишутся стихи. С уважением