Окно.

Окно. Снег за окном.
А здесь тепло и тишина.
Рука касается ребром
Несуществующего дна.
За ним – ничто. Не может быть
Чего-то ниже глубины,
Туда и мысли не доплыть,
Там даже слухи не слышны.
Стоишь, упершись как дурак.
Окно – лишь формула стекла:
Набор веществ в растворе влаг,
К тому же треснувших с угла.
За ним, быть может, жизнь мелькнет.
Быть может, кто-то разморозит
Кристалл, что в формуле живет,
Но жизнь в самом себе не носит.
Бесцельны звуки красоты,
Не доносящиеся с низу.
Висят поникшие цветы,
Как грязь прилипшая к карнизу.
И лишь какой-то мужичок,
Не очень чтоб… да с виду пьяный,
Усердно дует в кулачок,
Пытаясь воссоздать реальность.

Реальность за окном пуста:
Фонарь обшарпанный, помойка…
Предметов может быть до ста,
Да шевелятся пара-тройка.
Да шевелятся, не живут…
Мне говорят: там летом жили.
А здесь в окне букашка-трут
По жизни надрывает жилы.
Вот он живой! Он не кристалл!
В смертельном ожиданье пира,
Свою Вселенную создал,
Как Бог в день сотворенья Мира.