Он

Идёт неспеша, не гляда в глаза,
Улыбка грустно-счастливая,
В тёмно-ярких тонах, на руке полоса
И фенечки мило-красивые.

Идёт, а в кармане нет ни рубля,
Лишь плеер немного затейный,
В наушниках рвётся музыка-тля,
Гитара Курта Кобейна.

И волосы мягко спадают с плеча,
Глаза светло-серые с блеском,
И учится, помнится мне, на врача,
Смотрит на улицу дерзко!

И власть не нужна, и рубли не нужны,
Чужие проблему волнуют....
И люди совсем ничего не должны,
О смерти своей не тоскует...

Идёт. А куда? Не знает никто...
Лишь ветер цепочкой играет,
И в кедах своих шагает легко
По дороге, о чём-то мечтая...