Он идёт домой

Он идёт домой.
Дома ждёт покой.
Дома ждёт жена.
Холодна она.
Нет, она не труп –
Она сварит суп.
Дома дети ждут.
Дом – спокойный пруд.
Вроде всё в нём есть –
Ценностей не счесть,
Только нет любви,
Сколько не зови.
Её в сердце нет
Уже много лет.

Жил своим трудом.
Всем наполнен дом,
Только счастье где?
В миске на плите?
Вроде есть жена.
В сорок лет она
Хороша собой
И мила порой
И в делах помочь,
Если что не прочь,
Даже не ворчит,
Только мрачен вид.
Родила детей –
Странных двух людей.
Вроде бы свои.
Безразлично чьи.

Жизнь тиха, как пруд?
Нет, болото тут.
Просто нет любви.
Словно яд в крови,
Тина на душе.
Кажется уже:
Смерть пришла б скорей
Или сам бы к ней.

Ну а может быть,
Перестать бы ныть,
Да позвать любовь
И ожил бы вновь.

Романтизм,

Романтизм, достойный поэта. Но все равно не верю)

Во что?

В любовь, в романтизм или в поэта? :)

В возрождение

В возрождение любви и романтизма))

Дима, какой

Дима, какой ужасный, печальный стих.Ведь, наверно. была любовь.Куда же она делась?Жизнь по привычке, это действительно, хуже некуда.Встряхнись, позови любовь и открой ей сердце, как в первый раз.Бывает, что нужно начать всё сначала, только стоит посмотреть по-другому на свою жизнь.А стихотворение написано здорово.Мне понравилось.

Дмитрий

Дмитрий Шнайдер
http://dimitrios1.narod.ru/
Какое же это всё таки счастье, что я писал не о себе.

Хороший

Хороший стих.
Но последние четыре строчки фантастичны. Кого куда позвать?

Есть на свете чудесатое существо...
Маленький Рыж)

Дмитрий

Дмитрий Шнайдер
http://dimitrios1.narod.ru/
Да, я фантаст. Не смог совсем мрачный персонаж нарисовать.

Одиночество на

Одиночество на двоих...

Обычно так и

Обычно так и бывает.