ОНА

ОНА

О ней сказать, не хватит, просто слов,
И в трех томах, я описать, ее бессилен,
И, сколько, вы, меня бы не просили,
К разгадке тайны этой не готов…

Ее душа, на миг, выглядывает робко,
И тут же, запирается, дрожа от страха,
Как, под пиджак, одета новая рубаха,
Но поднят ворот, крепко держит скобка.

Ей, лишь, приятны мелодичности стиха,
Лесть впитывает, словно губка, жадно,
А, перед жизнью, в общем, безотрадной,
Она высокомерна и глуха…

К ней подошли бы, тысячи названий,
И ей красавицей, по жизни не бывать,
Но, как, прекрасна жесткая кровать,
Что, с ней делю в часы желаний.

Я к ней иду, когда, уже, нет силы,
Когда пожар испепеляет будней суть,
Я к ней иду, на блюде голову несу,
Меня спасают, только мысли, от могилы…

В ее руках, мое несчастное, сегодня,
В моих, блаженство в пасти смерти,
А под ногами море в каплях тверди:
Шаг в сторону и преисподняя…