Она (посвящаю Оленьке С. Малыш, тебе)

Не знаю, что разбудили в тебе мои письма,
Но все от сердца! Каждая мысль.
Ночь. Разговоры нескромно, и утро.
Прошел час, как ушел, но чувствую губы

той, что во мне огонь разжигала.
Спустя день ее запах еще был на одежде,
но мало. Но больно! Острием ножа словно...
Я ушел от нее, покинул спокойно.

И всю дорогу с вопросом "зачем?!"
Вот бы сейчас назад. Да на часов семь.
Когда еще совсем жизнь не была полна ею,
Когда не видел ее, мечтал неуверенно.

Ну а тем временем, не мог поверить в свой поступок.
В ее глазах теперь я подонок и ублюдок.
Мне не смириться, и в этом нет смысла.
Буду писать письма о том, что она...

Она, вроде как, вполне еще обыденна,
Она, как никто другой, обворожительна!
Она красива ослепительно, но жива.
Она, наверное, этим для меня важна.

Глаза ее подобны небу начала осени,
Живущие летом, но с капелькой грусти, и...
мечты ее бросили, желания струсили.
И такого, как я она к себе впустит ли?

Она глубже всех во мне, ближе всех к сердцу.
Мое лекарство, царица и все царство
к месту. И эта пьеса вышла грустной.
Потаму что поздно. Просто спасся бегством я.

Укрывшись нежными словами, их теплотой.
Хоть мне завидовал Господь, когда я был с тобой.
Теперь укрой наш последний поцелуй.
И не балуй. Я просыпаюсь с твоим именем!

Прости меня! Пойми меня! Мою вину отчасти...
Но уходя я желал твоего счастья.
Мы разной масти... Быть может, это тупик?
И никто не услышит души моей крик.

"письма" в этом

"письма" в этом тексте означают смс сообщения.