Опять простуда

Опять простуда,
Мятные конфетки
Под языком, и на rowботу…
Кругом посуда,
Странные заметки,
Их окруженье как зевота.

Том Уейтс, мог Бог,
Скрипит как старый,
Ржавеющий затвор ПМ,
И выстрел кажется неправдой
Когда заряд не долетел

Еще до сердца,
Он не тронул тех струн,
Что зацепила ты.
Не скрипнет дверца,
Сны тревогой летят:
ЗигмУндовы гонцы.

Иду по холоду без шапки
И пар стремится в небеса
«Все документы на доставке!» -
Твердят мне в трубке голоса.
Встречаю нищего дорогой,
Понуро мимо прохожу.
Мы ищем что-то? Ради Бога!!!
Вот я никак не нахожу…

Сергей!

Сергей! И это Ваше стихотворение понравилось. Совершенно бесподобные две последние строки, очень интонированные, я их перечитывала несколько раз. Первые шесть строк - классическое простудное утро. Центральная часть на мой вкус чуть затянута, но это только мое прочтение. В целом понравилось!

Спасибо вам Татьяна

Концовка получилась спонтанно, просто возникло в голове возмущение по поводу того почему происходит то что описано выше, и тут уже не выжно слушали вы Тома Уэйтса или нет))

Здорово, земляк! ))

Хорошо написал! )
bonhol@gmail.com
471-242-783
Бонхол

Спасибо

Спасибо земляк))

Весьма неплохо!

Весьма неплохо!