Осень прядет...

Осень прядет золотистую нить,
Трогая землю хрустальной рукой…
– Доктор, не правда ли, я буду жить?
– Будете? Вы? Гм… Конечно, больной!
Гаснут деревья, дрожа на ветру,
Вспыхнет последним багрянцем вдруг лист.
– Доктор! Скажите, я скоро умру?
– Вы еще живы? Вот это сюрприз!
Небо приблизило тающий лоб,
Тихо-прекрасные, ждут облака.
– Доктор… скажите моим, чтобы гроб…
– Все будет сделано. Спите пока…