Осень в городе

Осень. В городе тихо-тихо…
Плюс пятнадцать… и пахнет летом…
И во всём мы увидим прихоть
Не художника, так поэта.

Он рисует свои картины,
Пишет письма, не лепит масок…
И, наверно, в его сединах
Много смысла, но мало красок.

Спросишь: «Кто же он – сей художник?»
«Кто рисует сии картины?»
«И насколько сегодня можно,
Чтобы завтра не стать причиной?!»…

Я отвечу:
- Его не знаю,
Но я верю – и он забудет,
Что однажды, идя по краю,
Проклянём мы наш мир из судеб…

Осень. Кинуть бы в небо камень…
Спросишь: «Где же твоя улыбка?»
Я отвечу:
- Где ты ногами
Наступала на мир мой зыбкий.

Интересное

Интересное стихотворение... этот сумасшедший художник с банкой желто-красной краски каждый год исправляет наши ошибки и готовит нас к спячке ))) а к следующему году действительно забывает об этом :)

да что за бред?

да что за бред?
что за привычка чужие стихи поправлять?
это авторское!! каждый пишет так, как чувствует,
иначе это не поэт,без протеста правилам....
мне понравилось..
немного грустно все же...
но бархатно..))))

В четвёртом во

В четвёртом во временах попутался.
--------------------------------------------------------------------
Если не знаешь, что сказать, не говори ничего.
.

Да вроде нет...

Да вроде нет... *чешет репу*

Ну он же забудет, что однажды, идя по краю, мы проклинаем мир из судеб....
Или всё же проклинём?.. хм...

но если

но если проклинём, тогда ступив на край!.... хым хым хым...

Забыть можно

Забыть можно только то что уже произошло-прокляли)
--------------------------------------------------------------------
Если не знаешь, что сказать, не говори ничего.
.