От чего бывают депрессии?

Всё когда нибудь идёт наперекосяк... Когда-то было хорошо, теперь плохо. Так бывает всегда, ведь жизнь это зебра, подхлёстываемая ветрами перемен. Ужасно осознавать, что в моём творчестве пошёл тот период, когда я могу писать лишь стихи о боли, которую причинила любовь... Мне стыдно их публиковать, они унижают меня, убивают одним видом. Они написаны ночью, облитые слезами горя и непонимания. А когда я наконец засыпаю, утомлённая страданием, то вижу кошмары. И они преследуют меня, сдирают шкуру с моего сознания, скоблят по моей душе лезвиями тупых ножей... Я просыпаюсь и не чувствую что спала. Моё тело не отдохнуло, а душа страдала. И я читаю те стихи... И я думаю о их сути... И я хочу спросить, а стоит ли их хранить? Стоит ли их выложить? Или это не обязательно? Пусть они своей тёмной сущностью напоминают мне о боли... Если я была её достойна...