письма

Бумага выдержит упрёк, ей безразличен твой намёк.
Строка за строчкой пишешь вновь,
А смысл прежний – всё любовь.
Конверты стопками лежат, без ярких марок адреса.
В глубоких ящиках стола, в пыли забытого угла.
Небрежным почерком от грёз,
Размытым смыслом вновь от слёз.
Твои желанья не всерьёз,
Черкаешь жизнь свою на сквозь.
Ночная лампа на столе, не осторожна в темноте.
Во мраке скомканы листы,
Как все надежды и мечты.
Не отправляешь и не ждёшь,
А просто веришь, что найдеш.

Для ДРУГаЯ

Кроме смысла - ничего. Ни ритма, ни рифмы, ни грамматики.
С уважением Юрий Олейников.