Почерк старого времени

Он писал, свои романы почерком старого времени,
Чувствовал запах лет, преданных забвению.
Жизни таяли на бумаге, подобно грязному снегу,
В его произведениях счастья не было, и нету.

Он коллекционировал души, прятал их на страницы,
Писал при тусклом свете, пламя искриться.
Я болен этим временем, я им ранен,
Те, кто читал его книги, превращались в камень.

Пером рубил пространство, жег воздух,
Мог спокойно переписать историю мира, спрятать звезды.
Знал тайны старых серпантинных лестниц,
В водной глади ручья, серебрился месяц.

Я такого еще не видел, что за чудеса!
Своими чернилами он мог оживлять слова.
Бумага превращалась в образы, какие-то знаки,
Подобно японскому искусству оригами.

«Хозяин освободи меня», откуда-то вело холодом,
Он смеялся над тем, что сказал Серега хриплым голосом.
Надоело жить проклятым, он прекрасно знал,
Из этой книги до него еще ни кто не убегал.

Быстрее по лестницам на главную площадь,
Там виселица нужно ждать полночи.
Рваные облака вечером, по небу написанного города,
В сердце кололи иглы лютого холода.

Петля - дверь в призрачную свободу,
Он знал, что наступит этот момент спустя долгие годы.
Серега сумел освободился к рассвету,
А в его произведениях счастья как не было, так и нету.

Точно подмечено

Когда пишешь романы именно такие ощущения. Ну и опять классный реп.