Подоконник

Табак давно связал свой дым со мной,
Окутал мои пальцы…вены…горло…шарф.
Горит фонарь. И где-то рядом Витя Цой,
И знал бы он сейчас, как ты неправ.

Мне опостылел ветер чужих лиц, ненужных слов.
Здесь всё так ярко размывает дым и акварель.
Болезненно смотреть, как ходит в левой кисти кровь,
Всё стало неродным. И не придёт апрель…

да лан...

всё прийдёт...и принц "прийдёт" с гитарой под балкон...
_________________________________________________
Плохая поэзия всегда возникает от искреннего чувства.

Оскар Уайльд

и придёт

и придёт апрель...