поэт

Он сидит за столом, перед ним тетрадь. Он пытается царапать строчки. Только кто будет это читать? Кому нужны этих фраз кусочки?
Кому нужен в нашем мире поэт? Кому нужны его мысли бредовые? Для многих стихи - чепуха и бред, И я вижу лишь взгляды суровые...
О, мой друг, мой любимый поэт! Твои стихи почему-то мне нравятся... Я знаю: ты пишешь их много лет, Я знаю: они не славятся...
Пусть ты не Пушкин и не Некрасов, И одни тебя вряд ли знают, Другие заносят в класс ловеласов, А третье, наверное, презирают.
Но я, я-то читаю твои стихи, И отношусь к разряду немногих тех, Кто верит в Бога, но не молится за грехи... И для кого стихи не любить – это грех!