Поэзии.

Роняется слово за словом
В омут безмолвных стихов.
А хочется света живого
В изгибах седых потолков.

Наивной культуры приблуда,
Стихов сумасшедший друг,
Я ем из бездонного блюда
Надежды упрямый недуг…

Надежды на то, что нетленна
Музы избитая плоть,
И что ещё будут забвенно
Потомки бумагу пороть…

На то, что Поэзия вечно
Будет сердца исцелять.
Она, как и мы, человечна,
Умеет любить и страдать.

Сегодня же пусть отдыхает
От сумрачных наших дней.
Но верю я, время настанет,
И души потянутся к Ней!

Не так, как сегодня, уныло
Боль и обиду излить.
Потянутся так, чтоб застыла
Времени ржавая нить!

Потянутся души! Я верю!
Нужно лишь чуть подождать.
Подобно волшебному зверю
Воскреснет Поэзии рать!

И будут умы молодые
Новые стяги нести,
И снова взойдут золотые
Бесценные наши стихи!

Я же продолжу упрямо
Сердцем Поэзии жить,
Ибо уверен, что рано,
Рано Её хоронить!

Достаточно

Достаточно приятно читать, но немного упрямо

Если я

Если я правильно понял Ваше понятие слова "упрямо", то считаю, что такой и должна быть поэзия в наше время. Беда нашей современной поэзии в том, что она никому не нужна. Вы заметили, что сегодня в тотальном большинстве своём стихи читают сами поэты и один процент школьников-студентов, но последние читают их принудительно, в рамках образовательного процесса. Искреннего, добросовестного, непосвящённого читателя практически не осталось!
С уважением, Андрей.

Ну что ж, может

Ну что ж, может вы и правы