Понятное дело...

Поэтова душа, когда накопит боли,
вдруг разряжается в ночи стихами.

Особенно, когда собою не доволен,
а сердце, что устало, уж стихает,
обиженное, право, лишь собой...

Кто, кроме нас самих, больнее
обидеть может, зарождая боль?

- И вот тогда не справиться нам с нею,
в бессонницей поссорившись опять,
не ведая, как тьме в себе не внять...
______________________________________________________
Евг. Кречет 09-175 2009-0413-1947

Евгений. Вы,

Евгений. Вы, наверное, будете считать меня врагом, но не сказать не могу. Такие классные слова и чувства, сложить бы их сначала как-то поаккуратней, а не вываливать.
Вы сами заставляете писать пародии:

В бессонице, в поту я все коплю,
И, где-то в три-четыре ночи,
Накопленное все я разряжу,
Ну просто больше нету мочи!