Потанцуем?

Игры разума на лезвии ножа. Потанцуем?

Двое идут мимо – через мир, через грани, через двери. Начинается самая сложная игра. Там за сердцем потом будет больно. И что-то оборвется. Нет, она не ищет любви. Ей уже не нужно. Сквозь нее течет время. Нет, он не ищет любви. Ему было уже страшно и больно. И мир рухнул. Они покачиваются на тонких мостках.

-Ну, давай потанцуем! – смеется он.
Мостки качаются. Нет, это не любовь. Ведь у нее все есть, а ему ничего не нужно. Это степной волк играет в бисер.

Сейчас. Сейчас. Сейчас. Она ему все расскажет. Так как удобно ей. И пусть он не поймет. Мостки качаются. У него от футболки пахнет одеколоном. Едва-едва. У нее в волосах остался запах духов. Молчание. Тела движутся сердца ведут диалог. Нет. Сердца просто говорят. О разном.

«Ты хорошо танцуешь».
«Как плохо, что все так безразлично».
«У тебя мягкое тело».
«Почему ты не так, не тут, не в той мере».
«Я тебя поцелую»
«У тебя нежные губы».

Мостки качаются. И больше нет танца. И тела уже все понимают. И сердца молчат.

Ах, она его не любит. Ну, кто он ей? Чужак. Чужак! ЧУЖАК!
О, он с ней отдыхает. Ну, кто она ему? Никто. Никто! НИКТО!

Тело в тело. Где-то совсем близко край. Тело в тело. Сейчас он сделает еще шаг и они рухнут. Вниз! Вниз! Вниз! Она кладет голову ему на плечо и чуть подталкивает назад. Путешествие окончено. Путь пройден.

Она его не любит. Он ее не любит. Они это сказали всем. Они это сказали друг другу. Но там в полете, вцепившись в его плечи, она знает только одно, что сквозь нее течет время и она его отдаст этому глупцу, который боится, который уже нашелся, без которого время перестанет течь сквозь и снова побежит мимо.

Игры разума на лезвии ножа. Чтобы даже случайно не обмолвится словом. И только сердца ведут диалог. Нет, каждое говорит о своем.

«Ты меня не любишь».
«Ты меня не любишь».
«Мне с тобою хорошо».
«Мне с тобою лучше всех».
«Пожалей меня».
«Ты сильнее, за тобой будущее».
«Пожалей меня!»
«Ты сможешь все!».
«ПОЖАЛЕЙ МЕНЯ!»
«Сегодня мне жаль, что я так не смогу! Я уже никогда не смогу!»

Это просто игры разума на лезвии ножа. Если кто-то поранится, то с кровью откроется. Она уже не ищет любви. Она любит его. Он уже не ищет любви, потому что она любит его. И они очень аккуратно движутся к краю лезвия, на острие. Там она только раз спросит его:
«Чем я тебе не подошла?»
Там только раз он скажет ей:
«Прости! Ты должна пережить!»

Там она запретит времени струиться сквозь нее. И закончит игру, обрезавшись об острый край. С кровью выйдет боль. С кровью выйдет страх. Только любовь останется и столкнет ее в бездну. Одну.

Ой, Ань...

Лучше бы я не понимала это вообще... Я еще такой тебя не видела...

Иногда мне

Иногда мне кажется, что лучше бы и я этого не понимала, но...уж что есть, то есть. :-)
---------------
Ubi nil vales, ibi nil velis (Где ты ни на что не способен, там ты не должен ничего хотеть)

Я бы не назвал

Я бы не назвал это рассказом - это наверное и по форме игра. Игра разума и в некоторой степени - чувств.. :) В Вашей прозе чувствуется что-то от ваших стихов. И кстати, достойное применение блогу - размещать в нем прозу, я недавно тоже так стал делать. Именно прозу, а не "прозу жизни" в виде бесконечных бесмысленных баталий.

Да,я согласна.

Да,я согласна. Рассказы я писать не умею.. У меняне хватает воображения на сюжет и терпения на проработку деталей. А в таких эскизах словесных... Я просто соблюдаю поэтические каноны.. и говорю про то же самое, про что и в стихах.

Игры разума. на лезвии ножа. Потанцуем? ;-))

Ань...у тебя

Ань...у тебя проза...эх какая проза...стихи требуют рамок...а здесь всё свободно и открыто...млин...ты меня поразила.
аплодисменты. пеши есчо.

Да проза тоже

Да проза тоже требует рамок.. Поэтому, честно говоря, я тот еще прозаик ;-)).. Но, когда больно, тогда не имеет знаечения, чем.. стихами, прозой... хоть акварелью на ткани ;-)). А иногда бывает больно. Действительно больно.