прожитое...

Помятых вишен сок сквозь пальцы,
И утро новое взахлёб,
Эх, стены, вы мои страдальцы,
Я столько дум средь вас сберёг.
На вас рубцы моих костяшек
И гул от криков громовой,
Вы столько слёз храните наших,
И шорох клавишей ночной.
И вы стоите молчаливо,
За поколением моим
Придут другие, терпеливо
Служить вы будете живым.