Путник.

Шел одинокий путник. Ночь
Окутывала как шифон. Дорога
Тянулась в даль. Отсюда прочь.
Подальше от родного дома.

Он так устал. Он пуст и сам
Себе не рад уже, по сути.
И боль стекала по его усам.
Ужасно горькая. До жути.

Он не стеснялся этих слез.
Он шел один. Луны ни капли не стыдился.
Но стыд сжигал за яркость грез,
Надежд несбывшихся, к которым он стремился.

Внутри как кол. Иль еж. Иль нож.
Он руки распростер – и всё напрасно!
Он на несчастного калеку был похож..
Да что похож! Он был им – это ясно.

Он жил для всех. Он всем был рад.
Успешен в достиженьи целей.
И потому он стал богат.
И потому - не слышал звон капелей…

Не слышал ничего, бежал.
Стремился к целям бесконечным.
Покуда холод не зажал,
Не дал понять, что всё не вечно.

Теперь и руки к небесам, и ноги
Согнутые, содранные в кровь!
«Услышьте! Помогите, Боги!
Верните в сердце мне любовь!»