"I глава. Издательство."

"... Выбираем ли мы, когда нам родиться? Нет.
Выбираем ли мы жизнь, которая нас окружает? В определённые моменты жизни, нет.
Подчас мы не властны над обстоятельствами, которые на нас сваливаются…»
«…Есть у нас Уроки Жизни, их очень много у каждого из нас. После которых мы многое переосмысливаем, на что-то уже глядим под другим углом. Нашим Общим Итогом - будет Наша Жизнь и Наша Смерть..."
Редактор остановился и посмотрел вопросительным взглядом на меня.
- Вы, думаете, что наша редакция будет такое печатать?
- Не понимаю вашего вопроса? - ответила я.
- Что-то не так?
- Вы такое пишите...
Его выражение лица скривилось, будто ему неожиданно попался незрелый виноград. Меня это задело, я вспыхнула.
- Ну знаете... Тут он мне не дал договорить, видимо почувствовал, что сейчас в этом кабинете разразится буря.
- Вы, пишите фигню. Наша редакция не будет печатать такое.
С этими словами он бросил мою распечатанную работу на стол, взглянул на неё еще раз, его передёрнуло.
- Но, вы, даже и не дочитали... страницу
- Мне вполне хватило начала.
- Но так нельзя, сразу с первых строк судить о произведении…
- Это бумагомарательство и графомания. А теперь освободите кабинет.
Я стояла и не знала, что ему ответить. Так долго ждала, что моёй работой заинтересуется какое-нибудь издательство. Дождалась…
- Вы, так и будете стоять?
- Я вам мешаю?
- Да. Уходите сами или я позову охрану.
Мне захотелось выйти и так хлопнуть дверью, чтобы штукатурка к чёртовой матери полетела от стен. Он снова взглянул на меня.
- Чего вы, ждёте особенно обращения?
- Нет.
Я подошла к столу, забрала свою работу и положила её в прозрачную папку, потом в сумку. Всё это время он смотрел на меня, не сводя взгляда с меня. Развернула и вышла, слегка хлопнув дверью. Идя по парадному холлу, я заметила, что охранники как-то странно косятся на меня.
«Ничего преступного я не сделала, никого по стенке не размазала», - думала я.
Это уже четвёртое издательство, где мне отказали. Где-то мне нахамили, где-то сказали очень вежливо, что мне не надо такое писать…
С такими невесёлыми мыслями я вышла из издательства «Поскриптум» или «P.S.».
Мимо меня неслись, шли, бежали, спешили люди, кто куда. А я куда?
«Если и так дальше я буду грузиться, то никуда уж точно. Всё не так уж плохо. Может надо пересмотреть всё произведение, что-то изменить: переделать, переписать, вычеркнуть, дополнить. удалить раз и навсегда… что-то может частично».
Я шла по-осеннему парку. Золотисто-жёлтые, багряно-зелёные, (багряные, зелёные) темно-коричневые, красные… Бесполезно пытаться описать количество красок осеннего леса. Это Красота, вдохновляющая творить.
Мне захотелось танцевать, так чтобы взлетали листья и ветер трепал мои волосы.
Я сняла с себя пальто и повесила его на ветку и сумку туда же. Никого поблизости нет, хорошо.
У меня отсутствовал страх за сохранность моих вещей.
Я встала в центр небольшой поляны, закрыла глаза и стала слушать ветер, лесную тишину, далёкую музыку, идущую из самого моего сердца.
Каждое движение, шелест листьев под ногами чувствовала. Музыка всё звучала в ушах. Это была и кельтская арфа, и скрипка, и гитара, и флейта, и виолончель.
Не знаю, долго ли я танцевала. Через некоторое время остановилась и открыла глаза, сморю на правой руке. 14.00. Долго же я танцевала. Если из издательства я вышла в 11.00, до 12.30 гуляла по городу, а потом пошла в парк… Ничего удивительного. Одела пальто, сняла сумку с ветки сосны, забросила себе на плечо. Оглянулась на поляну… Она стала совсем родной для меня. Приютила и высушила мои слёзы. «Спасибо», - прошептала я. Как не хватает нам душевного тепла и простой человечности… Я шла домой.