Скрипка маэстро.

Сегодняшним мальчикам, струнам измученной скрипки,
Смычку, что вонзается в грудь ей острей, чем кинжал,
Маэстро мелодии слез и безумной улыбки,
Поведай, покинув Эдем, о начале начал.

И слушают небо деревья. Деревьям нет дела
До хода столетий и вечных миграций племен.
Они берегут, как зеницу, холеное тело,
Ведь каждый их слой - предыстория новых имен.

Сегодняшний мальчик, надменно терзающий струны
Небрежностью гамм, извлекающий смысл из гамм,
(Так в поиске смысла империи рушили Гунны)
Пытается звук обнаружить, но нет звука там.

Маэстро, проснись и явись из глухих подземелий.
Где позы мертвы, а на мраморе - деготь и пыль.
Где цвет облетевших до времени ярких растений
Поблек и истлел, а на месте их - ржавый ковыль.

Там музыка спит на пюпитрах пустых саркофагов,
Пустых оттого, что там нечему больше лежать.
И каждый блажен, и познав своевластия благо
Над духом живых, продолжает живых вдохновлять.

Там скрипка-волшебница, снов и бессониц царица
Покой обрела наконец-то в хрустальном гробу.
Скозь толщу столетий ей музыка вечная снится
И мальчик сегодняшний с жесткою прядью на лбу.
О, скрипка, творение рук и душевных мучений,
Ожившее дерево и зазвучавшая медь,
Когда еще нас посетит твой возлюбленный гений,
Чтоб вместе с тобою опять на века умереть.

Да, стихотворение изумительное!

Да, стихотворение изумительное!
Это - настоящая поэзия! Красивая, образная, осмысленная! Сложная. Приходится перечитывать на несколько раз, чтобы уловить особую манеру и смысл. Мне очень нравится!

Это же

Это же великолепные стихи! Мне даже становится стыдно за собственное убожество.