Смерть

Черный балахон,
С косой кровавой,
Кто придумал эту славу,
Этот бред давно нечистый,
У людей такие мысли,
Страшный образ ей создали,
Уважать уж перестали,
Стали все её бояться,
С каждым шагом опасаться,
Ну а смерть ведь не такая,
Кто придумал всё, не знаю,
Она пропуск к другой жизни,
Там где нас не гонят мысли,
Там где некуда нам рваться,
Не спешить и не бояться,
Ей и так не легко живёться,
По всему миру она вьется,
Всюду души провожает,
И добра лишь нам желает,
И не надо с ней бороться,
А то хуже ведь придется.