Сорок игол.

Сорок игл, одним махом,
В сердце бедное вонзились,

Вздрогнуло и сжалось сердце
Искарёженное болью.

Каждый день одна из стрел тех
Из сердечка выпадала.

И из ран, что оставались,
Капли капали горючи.

Стрел уж нет.
Да боль осталась.

И кровавыми слезами
Продолжает сердце плакать,

Обратившись в твёрдый камень,
Безучастный к жизни, к свету.

И бальзама нет такого.
Не родился ещё лекарь,

Коий мог рукой искуссной
Раны эти врачевать...