Сплин

"...Недуг, которого причину
Давно бы отыскать пора,
Подобный английскому сплину,
Короче: русская хандра..."

Как глупо в минуты сплина
Звучат даже умные мысли,
И время минуты зависли,
И всё - бесполезная тина
В сознанье крадётся; и кисло
Становится. Вот так картина
Хандры и безделья.

А музыка - жалкие звуки,
Ненужные грязные ноты.
И руки не просят работы,
Сознанье пылится от скуки
Столь серой и с запахом рвоты.
Одно всё: что адские муки,
Что радость веселья...

Стихи? Я забыл это чувство,
Как строки сплетаются вместе,
Как слово становится в месте,
Где пропуск сиял. Это грустно,
Тонуть в этом сплине как в тесте.
Остаток от автора - пусто,
Бездарность стихотворенья...